“A antítese de brincar não é o que é sério, mas o que é real.” Freud.
Me dizem que Alice estava sonhando, cuidado. Não sei muito bem o que ando encontrando atrás do espelho: eu, algumas das minhas antigas convicções (tão engraçadas, sérias que só elas!), uns terrores, umas alegrias, alguns confortos, muita, muita estranheza, claro. Tento me lembrar (convencer), às vezes, de que não sou Alice; portanto, não estou sonhando. Mas morro de medo e tristeza quando penso em acordar.
Hoje há frio, e um certo desequilíbrio. Vontade de sentar embaixo de uma coberta, tomar leite quente e roer as unhas, só. Assim mesmo, me preocupando em pensar sobre nada.
Era fácil ser cínica e anti-romântica, como diziam suas amigas. Era fácil ser ácida, mordaz, beber cerveja e dar risada. Dizer sempre no dia seguinte, e nos outros, que tudo bem.
Era mais fácil, pelo menos, do que explicar que ela não era, mesmo, nada disso. Porque, se não, seria o avesso. E, o avesso, quem entende?
Ela estava do avesso, sem explicação.
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